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Jean-Michel arrive à l’accueil de l’hôpital André-Rossel, de Francortville, suivi de près par l’officier Giraud.
-  La chambre de l’agent Thierry Bernal, s’il vous plaît, demande-t-il à l’infirmière de garde, en montrant son insigne de police.
-   Attendez, je regarde… C’est la, euh…, la 204, au second.
-   Merci beaucoup. Allez, Giraud, on y va…
Les deux hommes s’approchent de l’ascenseur qui semble les attendre, les portes ouvertes. Ils s’y engouffrent, accompagné par un interne, le nez plongé dans un rapport médical. Arrivé au deuxième étage, Jean-Michel trouve assez vite la chambre de Thierry, située juste à côté de l’ascenseur. Il tape discrètement à la porte puis entre sans faire de bruit.
-   Tu peux arrêter le mode infiltration, je suis tout seul et bien réveillé, lui dit Thierry, tout sourire.
-   Salut Titi ! Content de te voir en pleine forme. Comment va ton bras ?
-   Le doc est content, dit-il en montrant son bras plâtré. Je dois encore rester deux ou trois jours et après, c’est la rééducation. Bon, et toi, quelles sont les nouvelles ? Gargès ? Douchebaïev ? Juliette ? Vas-y, dis-moi, j’en peux plus d’être sans info… Je n’ai vu personne depuis deux jours.
-   Du calme, du calme. Bon, Gargès, pour l’instant, rien. Il n’est pas revenu à Colzamax. Sa maison est surveillée jour et nuit. Il manque une de ses voitures, on suppose qu’il s’est enfui avec. Son signalement et celui de sa voiture ont été transmis au niveau national et international.
Thierry se recale sur son lit, et repositionne son oreiller.
-   Douchebaïev, pas grand-chose non plus. Il est à Moscou, et les autorités russes ne jouent pas trop le jeu pour le moment. Et puis, surtout, on arrive pas à faire le lien avec Gargès. C’est un complice, une cible, un intermédiaire, on en sait rien…
-   J’ai pensé à un truc, mais termine d’abord. Et Juliette ?
-   Toujours en soins intensifs. Le chirurgien qui l’a opérée est réservé à son sujet. J’ai mis sa chambre sous surveillance, on est pas à l’abri de Gargès, qui pourrait avoir envie de…
-   Terminer le travail, oui, tu as bien fait. Et elle est bien gardée ?
-   Oui, deux gardes devant la porte de la chambre et seul le chirurgien peut y entrer, toujours accompagné de deux officiers, au cas où elle parlerait. Si elle sort du coma, bien sûr… Dis-moi, à quoi tu pensais tout à l’heure, sur Douchebaïev ?
-   J’ai eu le temps d’y réfléchir et j’ai mon idée. Ça ne peut pas être un complice, sinon il n’aurait pas à faire des recherches sur lui. C’est donc soit une victime potentielle, mais je ne vois pas trop Gargès s’amuser à aller s’attaquer à un scientifique russe inconnu, trop risqué.
-   Quoi alors ? lui demande Jean-Michel, en s’asseyant sur une chaise, près du lit.
-   Je pense, je suis même sûr, que Douchebaïev a un lien avec les messages que Gargès a reçu… C’est peut-être le chercheur qui a inventé les messages du futur.
-   Et Gargès voudrait avoir la main sur cette invention ?
-   Possible, dit Thierry en faisant jouer ses doigts engourdis. Il ne va pas lui nuire, sinon ça ruinerait ses espoirs mais il peut très bien essayer d’obtenir les secrets de la découverte. Mais comment on peut le savoir ? Argh, c’est frustrant, on peut recevoir des messages du futur mais pas leur parler, ça serait tellement utile…
-   Tu ne peux pas leur parler, lui répond Jean-Michel avec un petit sourire, mais par contre, tu peux leur laisser un message…
L’idée de Jean-Michel est simple : placer dans leurs casiers du commissariat un message, écrit sur une feuille :
«  Il nous faut des informations sur un chercheur moscovite appelé Igor Douchebaïev et sur Gargès, le patron de la société Colzamax. Pour Douchebaïev, nous contacter le 8 février 1997 à 15 heures. Pour Gargès, nous contacter le 8 février 1997 à 15 heures 15. »
Jean-Michel et Thierry gardent pour eux seuls l’existence de ce message, trop soucieux d’éviter les soupçons et les moqueries de leurs collègues et de leur entourage. Il ne leur reste plus qu’à attendre la date fixée, en espérant que leur idée est la bonne. 

***

Le 8 février, dans l’après-midi, Jean-Michel retrouve Thierry à son domicile. Ce dernier est encore en traitement et ne peut pas encore bouger son bras, toujours plâtré.
-   Bonjour ! Prêt à faire la sténo-dactylo ? dit Thierry, en tendant sa main gauche pour saluer son collègue.
-   Oui, je suis prêt. J’espère que « nous » serons au rendez-vous, répond Jean-Michel en se dirigeant vers la cuisine.
-   On verra bien, on verra bien...
Préparez-vous, les gars… Surtout Jean-Michel, il va devoir écrire vite…
Thierry regarde en souriant son ami, qui se détend et sort un bloc-notes et un stylo de sa sacoche. "Il a eu le même message que moi, on dirait", se dit Thierry.
-   Je vais en avoir besoin apparemment… J’ai vraiment une voix de vieillard, ça fait peur, remarque Jean-Michel, qui s’interrompt, le visage fermé. Ah, donc, tu vas recevoir le message, tu me le dictes et je l’écris… Comme ça, on a tous les deux l’information.
-   Je suis prêt, faut pas que ça aille trop vite. Il est quinze heures, enchaîne Thierry en jetant un œil sur la pendule de la cuisine.
Allez, on y va. Bon, pour Gargès, désolé, on n’a rien de concret. On va dire que vous êtes tranquilles pour plus de dix ans.
Thierry répète chaque phrase du message consciencieusement à son ami, qui les note en sténo sur son calepin.
Il a disparu en février 1997, au moment du kidnapping raté de Sierra, et depuis, plus aucune trace. Colzamax a été repris par la suite par son adjoint, Étienne Rodier, et la boîte n’a plus jamais eu de problèmes avec la justice. Pour Douchebaïev, par contre, c’est mieux. À vrai dire, n’importe quel lycéen d’aujourd’hui le connaît… C’est grâce à lui qu’on peut vous envoyer ce message.
Jean-Michel arrête d’écrire et regarde Thierry, stupéfait : « Tu avais raison, bon Dieu ! ».
Il a mis au point le système pour communiquer avec le passé, et ça, pour le monde entier, à partir de 2010. Mais en théorie, il est interdit d’envoyer des messages avant cette date. On s’est demandés d’ailleurs avec Jean-Michel comment vous connaissiez son nom en 1997. On va être clairs : ne faîtes rien.
Thierry répète la dernière phrase puis s’arrête. « Ils sont barges ou quoi ? Ne rien faire ? »
Je sais que tu n’es pas d’accord, Thierry. Je me rappelle de ma réaction, ou de la tienne, comme tu veux… Mais essaie de comprendre : la situation pour nous aujourd’hui résulte du fait que nous n’avons rien fait, à votre époque en 1997. Si vous changez quelque chose, en interrogeant Douchebaïev sur sa future invention, par exemple, vous allez complètement changer le cours de notre histoire. Gargès n’est plus jamais réapparu, ce n’est plus une menace, donc enterrez le dossier. Ça sera tout pour cette fois.
Thierry fait signe que le message est terminé. Quelques secondes après avoir fini d’écrire, Jean-Michel relit ses notes, l’air soucieux.
-   Je suis d’accord avec toi, enfin, le Thierry de 2010 et quelques, dit-il, en rangeant son stylo. Si on fait quelque chose, on risque de chambouler l’histoire future.
-   Bon, bon, d’accord pour Douchebaïev, on oublie les recherches. Mais pour Gargès, c’est louche, non ? Il disparaît pendant plus de dix ans, sans début de commencement de pistes…
-   Oui, je sais, mais qu’est-ce que tu veux y faire ? demande Jean-Michel. Il est peut-être mort et on n’a jamais retrouvé son corps.
-   Peut-être, peut-être, réfléchit Thierry en se grattant le menton, masqué par une barbe épaisse. Bon, il faut espérer que Juliette sorte de son coma… Toujours aucune amélioration ?
-   Non, ça reste stable. J’y passe tous les jours au cas où, mais rien pour le moment.
-   Bon, on va enterrer le dossier comme on nous a demandé et… 

Salut Thierry ! Dis à Jean-Michel de se préparer, on a des infos pour vous.
Toujours sa voix dans la tête, mais le ton est différent, le timbre aussi. Peut-être un message encore plus loin dans le futur. Thierry regarde à nouveau la pendule. Quinze heures quinze, l’heure pour les renseignements sur Gargès. Complètement inespéré.
-   Jean-Michel, ressors tes crayons, tu vas encore être utile.
-   Quoi, je…
-   Tu n’as pas eu de messages ? Vite, vite, je vais te dicter. Dépêche-toi !
Jean-Michel pose à toute vitesse son bloc-notes sur la table, prend un stylo et se prépare à écrire à nouveau.
Bon, alors, Igor Douchebaïev, on a pas grand chose à vous dire. Il semble que c’est un physicien russe, prof à Moscou, sans histoires. Le gars est mort dans un accident de voiture en 1999.
Toujours sous la dictée, Jean-Michel, s’interrompt : «  C’est quoi, ces conneries ? ».  Thierry lui fait signe de se taire.
En revanche, Gargès, Philippe Gargès, ça oui, tous les gamins de primaire connaisent son histoire. Pour faire simple, c’est grâce à lui qu’on peut envoyer des messages vers le passé.

Thierry regarde Gargès sans broncher. Ses premières années en école de police lui ont appris à ne rien laisser transparaître face à un suspect ou une menace. Face à lui, le PDG de Colzamax semble s’amuser de la situation, tournant autour de lui tel un fauve avec sa proie. Un peu en retrait, Franck, le teint pâle et mal à l’aise, les observe avec inquiétude.

-        Alors, Bernal, je n’ai pas été assez clair ? Je veux tout savoir du message que vous avez reçu avant-hier, lui redemande Gargès d’un ton sec.

-        Je ne vois pas de quoi vous parlez, lui répond Thierry, le visage fermé.

-        Je m’attendais à cette résistance. Ce n’est pas grave, j’ai tout mon temps. Martelo, Dubreuil, emmenez-les à la cave, on va les laisser décanter quelques heures. Allez ! aboie Gargès à deux de ses sbires.

Les deux hommes de main empoignent Thierry et Franck, toujours menottés, et les emmènent vers une grande bâtisse, de style Art Déco. Après avoir descendu un petit escalier droit vers le sous-sol, ils sont enfermés dans une pièce sombre, avec un petit soupirail comme unique aération. La seule autre issue possible est la lourde porte en acier, de l’autre côté de la pièce, dont Thierry a entendu l’un des hommes de Gargès actionner le verrou.

-        Où est Jeanne ? questionne Franck. Tu l’as vu ?

-        Non, Gargès ne nous en a pas parlé non plus, c’est bon signe, lui répond Thierry. Ne t’inquiète pas, on va s’en tirer.

-        Ah ouais, je vois pas comment… On est enfermés dans une cave, les menottes au poignet et…

-        Chut, lui murmure Thierry. Viens plutôt près de moi, j’ai un trombone dans ma poche arrière. Attrape-le et mets-le dans ma main.

-        Un trombone !? Mais comment tu…

-        Un truc qu’on apprend à l’école de police. Toujours avoir un trombone sur soi. Les menottes n’y résistent pas… Allez, dépêche-toi !

En effet, une fois le trombone sorti de la poche et transmis à Thierry, celui-ci arrive, en le tordant et en jouant sur le mécanisme de verrouillage, à ouvrir ses menottes. Après s’être libéré le second poignet, il en fait de même avec les menottes de Franck.

-        Bon, on fait quoi maintenant ? lui demande Franck, toujours en chuchotant.

-        Il faut trouver un moyen de faire venir un des gars ici pour qu’il laisse la porte ouverte… Laisse-moi réfléchir.

-        Je crois que j’ai une idée, lui dit Franck, un petit sourire revenant sur son visage.

* * *

Dix minutes plus tard, l’homme posté devant la porte de la cave entend des éclats de voix venant de l’intérieur. La voix grave de Franck résonne.

-        Putain, j’en ai marre ! C’est à cause de toi qu’on est là. Tu fais chier !

-        C’est comme ça que tu me remercies, connard ! hurle Thierry, hors de lui. Je t’ai sauvé la peau, j’te rappelle. Alors, arrête de me gonfler !

-        Ouais, et en attendant, je sais pas où est ma copine. C’est de ta faute ! Je vais te casser la gueule !

-        Et ben, vas-y, bonhomme, vas-y !

Au même moment, l’homme déverrouille la porte, une arme au poing et entre dans la pièce. Caché dos au mur, Thierry s’empare du poignet tenant l’arme et d’un coup de coude en plein visage le met au tapis. Franck, tapi dans un coin de la pièce pour éviter toute balle perdue, s’approche du corps de l’homme et entreprend de le fouiller. Il ne trouve rien qui pourrait leur être utile.

-        Bien joué, Franck. T’es un bon comédien en fait… Bon, il faut être super discret, reprend Thierry sérieusement. On ne sait pas combien Gargès a de gars avec lui. J’en ai vu au moins cinq. Je passe devant, puisque je suis armé et tu me suis, d’accord ?

-        Compris. Il faut retrouver Jeanne et vite...

Les deux hommes parcourent les pièces du sous-sol, sans y trouver autre chose que des caves, vides pour la plupart. Ils montent avec prudence un escalier de service, différent de celui qu’ils avaient emprunté, quelques instants plus tôt, lors de leur descente vers la cave. Arrivés au rez-de-chaussée, ils débouchent dans une cuisine et entendent une voix d’homme, dans la pièce voisine. En passant près des outils de cuisine, Thierry aperçoit un petit couteau et s’en empare. Devant la porte fermée, Thierry regarde Franck et lui fait signe de faire silence. Thierry prend le couteau en main, entrouvre la porte et voit un des hommes de Gargès en train de téléphoner, de dos, dans sa ligne de mire. D’un geste précis, il lance l’arme, qui vient se planter sous l’omoplate gauche de l’homme qui s’effondre silencieusement.

-        Allez, vite, viens, dit Thierry à Franck. Il faut trouver Jeanne. Faut fouiller toutes les pièces.

Le rez-de-chaussée, fouillé de fond en comble, ne donne rien. Franck et Thierry s’engagent donc par un escalier vers l’étage. Après s’être tapi dans plusieurs recoins à chaque bruit suspect, Thierry arrive à neutraliser par un étranglement un des hommes, qui semblait monter la garde devant une des chambres du bâtiment. La porte verrouillée ne résiste pas au trombone du policier et s’ouvre sans bruit. À l’intérieur, ils y trouvent Jeanne, ligotée sur une chaise et bâillonnée. Pendant que Franck entreprend de la libérer, Thierry part explorer les autres pièces de l’étage, à la recherche de Gargès . Il revient cinq minutes plus tard, circonspect.

-        Alors ? lui demande Franck, en enlevant les derniers liens, autour des poignets de Jeanne.

-        Je comprends pas, répond Thierry. Il est nulle part, c’est bizarre. Ne perdons pas de temps, il faut partir d’ici.

-        Comment on va quitter le coin, on a pas de voiture… interroge Jeanne.

-        On va se débrouiller, lui dit Thierry, avec un clin d’œil.

Tous les trois redescendent vers le rez-de-chaussée, Thierry en premier, l’arme au poing, prêt à tirer, Jeanne et Franck quelques mètres derrière lui. Ils arrivent dans la cour, qui est déserte. Ils aperçoivent alors une dépendance, située une cinquantaine de mètres en retrait de la maison, avec plusieurs fenêtres éclairées.

-        Qu’est-ce qu’on fait, Thierry ? Gargès doit être là-dedans !

-        On prend pas de risque, on s’en va… On va partir par là, au bout du chemin, répond Thierry en désignant la grande grille en fer forgé, à peine visible dans la profondeur de la nuit tombante. Allez-y tous les deux. Vous allez jusqu’à la grille et vous m’attendez. Je vous rejoins…

-        OK, dit Franck en prenant Jeanne par la main et en se prenant soin de ne pas faire trop de bruit sur le gravier blanc.

Thierry laisse partir ses amis et surveille la dépendance, guettant l’irruption de Gargès et de ses hommes. Comme il s’y attendait, à l’instant où Franck et Jeanne arrivent à la moitié du chemin, deux ombres sortent du bâtiment. Thierry dégaine son pistolet et, de deux tirs rapprochés, abat les deux hommes qui s’écroulent sur le sol. Il part alors en courant vers la dépendance et, en reprenant son souffle, en profite pour regarder où se trouvent Franck et Jeanne. Alors qu’il parvient à distinguer deux ombres s’approchant de la grille de la propriété, Thierry pousse un cri en sentant une douleur atroce brûler son avant-bras, ce qui lui fait lâcher son arme. Dans le halo de lumière dégagée par la dépendance, Gargès, seul, s’approche de lui, un automatique à la main.

-        Finalement, on savait tous les deux que ça allait se passer comme ça, Bernal… lui dit Gargès, le sourire aux lèvres. J’espérais un duel un peu plus… ,disons corsé…

-        Ta gueule, Gargès, répond Thierry, les dents serrées, tombé à genoux sous la douleur de son bras touché. Tu me fais gerber.

-        Je déteste la vulgarité, dit l’homme d’affaires en armant son pistolet et en le dirigeant vers la tête de Thierry.

Au moment où ils arrivent sur la route bordant la propriété, Franck et Jeanne entendent trois coups de feu, secs et rapprochés, au beau milieu du silence de la nuit.

-        Matte !

La voix forte du maître résonne dans le dojo et stoppe net tous les judokas. Christian appuie sur son chronomètre et rajuste sa veste. A l’autre bout de la salle, à bout de souffle, Thierry et Franck se saluent puis se rhabillent rapidement en venant se placer face à leur professeur.

-        Allez, on passe aux étirements, chacun à son rythme… N’oubliez aucune articulation, aucun muscle, prenez votre temps…

Chacun commence donc ses étirements musculaires, afin d’éviter les crampes et autres désagréments postérieurs à des efforts intenses comme un cours de judo.

-        Bon, n’oubliez pas ce week-end, c’est le tournoi qualificatif pour les championnats de France 1997… Je compte sur vous pour représenter dignement le club.

Thierry, écoute-moi attentivement…

Thierry se retourne, son regard tombant sur Mathilde, une des débutantes du cours. Elle lui sourit puis reprend ses étirements sans lui prêter plus d’attention. Il regarde alors autour de lui mais tout le monde semble concentré sur ses mouvements articulaires. « Bon sang, j’ai pas rêvé, se dit-il, qui m’a parlé ? »

Écoute-moi bien… Je ne peux pas trop t’expliquer, mais Franck Sierra est en danger. Tu dois le protéger sans qu’il ne se rende compte de rien. Et va voir Jean-Michel Cormier demain matin, il t’expliquera. Ne parle de ça à personne d’autre que lui.

Thierry ferme les yeux et réfléchit quelques instants. Cette voix dans sa tête, c’était sa propre voix. Mais avec une assurance qui ne lui ressemblait pas trop. Pourtant Thierry avait obtenu avec facilité sa ceinture noire la saison dernière mais, hors des tatamis, il était timide et réservé, pas un mot plus haut que l’autre.  Seul le judo le galvanisait et faisait ressortir cette confiance et cette sérénité qu’il avait en lui.

-        Eh, Thierry, ça va ? T’as l’air complètement ailleurs !?

-        Oui, ça va, Franck, t’inquiète. Je pensais juste à ce que j’allais faire ce week-end… Tu as prévu quoi, toi ?

-        Je vais voir avec Jeanne. Elle voulait aller au ciné samedi voir « La rançon », tu sais avec Mel Gibson. Ça ne me dit pas trop mais bon, on vient de se rencontrer, je vais pas commencer à faire des histoires. Et toi ?

-        Ben, le tournoi va me bouffer mon dimanche et le samedi, je sais pas encore. Je verrai bien.

Thierry repense alors à cette voix et ce message qu’il est apparemment le seul à avoir entendu. Protéger Franck Sierra ? Bon, OK, il est débutant en judo mais pourquoi le protéger ? Il ne comprenait pas, mais, en bon élève de l’école de police, il allait suivre ce qui pour lui ressemblait à un ordre direct. Et puis, même s’ils ne se parlaient vraiment que depuis quelques semaines, Franck avait l’air sympa et Thierry se dit que ça serait l’occasion de mieux faire connaissance. Et que venait faire son ami Jean-Mi dans cette histoire ? Il lui tardait de le retrouver avant la formation demain matin. Il fallait qu’il trouve un moyen pour rester avec Franck un maximum de temps ce week-end…

-        Euh, Franck, ça m’embête de te demander ça, mais je peux t’accompagner au ciné samedi? Je sais que ça se fait pas mais…

-        Pas du tout, au contraire. En fait, ça m’arrange parce que Jeanne avait proposé à une de ses colocs de venir avec nous. Je dis pas ça parce que tu es célibataire en ce moment, mais au moins, elle ne tiendra pas la chandelle toute seule, quoi…

-        Pas de problème, répond Thierry. On se retrouve vers quelle heure ?

-        La séance est à 21 heures, on peut se dire rendez-vous vingt minutes avant devant le ciné. Ça te va ?

-        Très bien, ça marche.

-        Thierry, Franck, si vous vous étiez donnés à fond pendant les randoris, vous devriez être incapables de parler avant un bon quart d’heure…

Christian les regarde avec un sourire en coin et annonce la fin du cours avec le salut traditionnel. Thierry quitte le tapis et décide de téléphoner à Jean-Michel dès qu’il sera rentré chez lui. Arrivé le premier dans les vestiaires, il se dépêche de se dévêtir pour pouvoir choisir la meilleure douche, celle du fond avec un jet puissant qui soulage son corps éreinté par les randoris à répétition.

Après une dizaine de minutes sous la douche, Thierry se rhabille et s’apprête à quitter le dojo quand Christian l’interpelle dans le couloir : « Thierry, tu as deux minutes ?

-        Oui, bien sûr.

-        Bon, j’ai eu la Commission arbitrale ce midi au téléphone... Il leur manque du monde pour arbitrer les cadets dimanche après-midi. J’ai pensé à toi pour prendre en charge une ou deux tables.

-        Ouais, d’accord, si je suis en état après les qualifs, répond Thierry d’un air malicieux.

-        Bon, si tu combats correctement dimanche, ça ne devrait pas te poser de problème. On se voit là-bas dimanche matin, rendez-vous à 9 heures. OK ?

-        Très bien. Bonne soirée, Christian.

-        Bonne soirée, Christian, dit Franck qui passe à cet instant près d’eux, et bon week-end. À samedi, Thierry !

-        Bonsoir les gars, leur dit le maître, en se dirigeant tranquillement vers les vestiaires pour filer sous la douche.

Thierry arrive au bout du couloir et voit Franck passer la porte d’entrée et se diriger vers sa voiture. Au moment où il la contourne pour arriver vers le côté conducteur, Thierry voit une silhouette massive s’approcher de Franck.

-        Franck, fais gaffe, derrière toi !

Au même moment, l’homme saisit Franck par l'épaule, l’agrippe par le col de son blouson et le plaque violemment contre la portière. Thierry lâche son sac de sport et court vers les deux hommes.

-        Lâche-le, connard et viens ici ! crie-t-il en s’approchant d’eux.

L’homme se retourne vers Thierry et le toise. Au moment où Thierry se rapproche encore d’eux, il met un violent coup de coude à Franck puis s’échappe vers le cimetière. Thierry jette un coup d’œil à Franck, à moitié groggy et le nez en sang, puis se lance à la poursuite de son agresseur. Bien aidé par sa condition physique, il arrive à le rattraper deux cents mètres plus loin et l'empoigne par l’arrière de son col. Surpris, l’homme se retourne et tente de lui asséner un violent coup de poing au visage. Un coup que Thierry évite en se saisissant du bras de son adversaire et, d’un geste souple et précis, en tirant sur son poignet, il parvient à se retrouver derrière lui. Avant que l’autre ait pu réagir, Thierry place son avant-bras sous la gorge de son adversaire et commence à lui compresser la carotide. Hadaka-jime, son étranglement favori, il pouvait le faire les yeux fermés, il l’avait fait sans même réfléchir. Pour maîtriser complètement la situation, Thierry tire d’un coup sec vers l’arrière son opposant qui se débat puis se retrouve à genoux, sans aucune défense.

-        Si je continue la pression sur ta carotide pendant trente secondes, tu t’évanouis. Pendant une minute, c’est le coma…

L’homme tente de se défaire de l’emprise de Thierry, qui resserre encore un peu plus son étreinte.

-        Qu’est-ce que tu veux à Franck Sierra ? lui chuchote nerveusement Thierry à l’oreille. Parle, ou je t’envoie à l’hosto, je te garantis.

-        OK, OK, répond l’homme dans un souffle. On m’a envoyé ici… pour foutre… la trouille… à ce gars.

-        Foutre la trouille, pourquoi ? C’est une blague ou quoi ? demande Thierry en relâchant un peu la pression pour permettre à l’homme de parler.

-        Non, non, non, j’suis sérieux. Un mec m’a filé trois mille balles pour faire ça.

-        Pas de chance, mon gars, je suis flic et tu vas pas échapper à une nuit au poste. Qui c’est, ce mec, tu le connais ?

-        Non, je l’ai jamais vu, je connais que son nom, dit l’homme en reprenant sa respiration. Son nom, c’est Gargès.

Après être resté une dizaine de minutes avec Thomas sur le seuil de la maison, Max s’apprête à partir quand Thomas lui dit :

-  Une dernière chose, Max. Tu m’as demandé tout à l’heure ce qu’il se passerait si tes parents se séparaient et toutes les conséquences que ça pourrait avoir. En fait, la mémoire de toutes les personnes qui te connaissent va être modifiée. Au moment de cette modification, ces personnes verront un flash, qui va durer une fraction de seconde, quasiment imperceptible. Donc si un jour, un flash te passe devant les yeux, tu sauras que ta mémoire a été modifiée, mais tu ne sauras jamais ce qui a changé…

-  OK, j’ai compris. Bon, on se voit ce soir, rendez-vous à la salle des fêtes vers 20 heures. Ça te va ?

-  Oui, pas de souci. On va être combien au final ?

-  Euh… environ une trentaine, je crois. Y’a toujours des gens qui répondent au dernier moment…

-  Je pense que ça va être une super soirée. À ce soir, Max et encore bon anniversaire !

-  Merci et à ce soir.. Et merci aussi pour tes explications...

-  Bah, de rien. Toi aussi, sûrement un jour, tu auras à parler de tout ça à quelqu’un…

Max salue Thomas et reprend son vélo, tout en pensant à leur conversation. Il a l’impression d’avoir pris dix ans en une heure. Tout a un sens nouveau à présent : les messes basses de ses parents, les sourires de son grand-père, les informations optimistes des journaux télévisés…

En arrivant chez lui, Max file immédiatement dans sa chambre pour tenter de s’approprier plus encore le boîtier. Assis sur son lit, il décide de s’envoyer un message vers le passé, celui lui disant d’aller voir Thomas plutôt que de lire le manuel d’utilisation, finalement une excellente idée qu’il avait eue. Il rentre la date sur le clavier et appuie sur le capteur. Une décharge électrique lui parcourt alors le bras, depuis le boîtier de métal. Max pousse un cri et lâche immédiatement l’appareil, qui tombe sur la couette.

« Saleté d’engin ! J’ai chopé le jus… Sûrement un court-circuit… Je demanderai à Thomas de m’aider à le réparer, il a l’habitude de démonter tout ce qui lui passe sous la main. »

Los du déjeuner, en discutant avec ses parents, Max en apprend un peu plus encore sur l’utilisation à l’échelle mondiale du dispositif. Théoriquement, chaque être humain arrivant à l’âge adulte peut disposer de son boîtier, et lui seul décide ensuite de s’en servir ou pas. Si beaucoup l’ont adopté immédiatement, certaines personnes, pour des raisons religieuses, culturelles ou parfois par peur du futur, ont décidé de se passer des ondes de Douchebaiev, souvent de façon spectaculaire, en organisant des rassemblements où ils détruisaient leurs boîtiers.

L’argent n’a jamais été un obstacle pour obtenir le boîtier : peu de temps après l’annonce de la découverte, l’Allemagne, en échange d’un siège permanent au Conseil de sécurité de l’ONU, a proposé de produire le dispositif complet, sans aucune contrepartie financière. Demande d’autant plus facilement validée par les Nations Unies que les membres du Conseil avaient reçu dans la foulée un message du futur leur proposant cette solution, toujours d’actualité plusieurs décennies plus tard.

Le monde avait considérablement changé en très peu de temps, grâce à l’invention du physicien russe. À l’aide de messages ciblés depuis l’avenir, les chercheurs dans de multiples domaines scientifiques avaient réalisé des progrès immenses, améliorant la vie quotidienne des hommes, que ce soit en médecine, en physique ou dans le domaine des énergies. Le pétrole avait définitivement été abandonné au profit des énergies renouvelables, utilisées de façon optimale grâce aux connaissances transmises du futur. Les voitures électriques avaient une autonomie de plus de cinq mille kilomètres et les avions étaient équipés de réacteurs à hydrogène. Les chimistes avaient même réussi à recréer une partie de la couche d’ozone et l’effet de serre se dissipait peu à peu.

Max se dit qu’il y a désormais deux caps dans la vie : la découverte de la légende du Père Noël, qui fait quitter le monde de l’enfance et depuis quelques années, la découverte des ondes de Douchebaiev, qui fait entrer de plain-pied dans le monde adulte. Entre les deux, on pense être un « grand » mais on est loin de s’imaginer la réalité du monde tel qu’il est vraiment.

Malgré le peu de recrutement dans les forces de police, Max n’a pas souhaité changer d’objectif : devenir inspecteur à la police criminelle. Influencé par les séries américaines, qui montrent toujours le monde comme il était avant l’apparition des boîtiers, avec des meurtres, des indices et des enquêtes policières qui finissent toujours par déboucher sur l’arrestation du coupable. Il avait même commencé à apprendre le krav-maga, l’art martial de la police israélienne, comme Tony de Sousa, son personnage préféré de la série « Flic à tout prix ». Et puis, tout simplement, il voulait suivre les traces de son père, commissaire principal à la Brigade criminelle.

-  Au fait, Max, pour l’organisation de ce soir, c’est bon ?

La voix paternelle sort Max de ses rêveries de courses-poursuites, d’enquêtes et d’interrogatoires musclés.

-  Euh, oui, je crois que… Bon, je vais aller faire un tour à la salle pour tout vérifier…

-  Si tu as besoin d’aide, tu nous dis, d’accord ? Je suppose que Thomas Sierra et le reste de la bande vont te filer un coup de main pour gérer la soirée, non ?

-  Ouais, mais merci p’pa. Ça va aller.

Max prend à nouveau son vélo et file vers le centre-ville. Après cinq minutes de route, il arrive devant l’entrée de la salle des fêtes et accroche son vélo au lampadaire le plus proche. Il ouvre la porte et entre dans la salle qu’il a décorée, avec l’aide de ses parents et de ses amis les plus proches. Max fait un tour complet et vérifie une dernière fois le tout : ballons, guirlandes et la table de banquet déjà dressée, tout lui semble parfait. Tout à coup, au moment de repartir vers la maison, un voile blanc lui passe devant les yeux, de façon subliminale. Max se demande même s’il ne l’a pas rêvé.

« Le flash ! Ma mémoire a été modifiée… Mais... qu’est-ce qui a changé...? »

Sur le chemin du retour, tout en rejoignant son quartier, Max s’imagine le changement qui a pu entraîner ce flash. Mais comment pourrait-il le savoir, il aurait beau chercher, il ne trouverait jamais ce qui avait été modifié.

En arrivant chez lui, Max va dans la bibliothèque familiale pour tenter de réparer son boîtier défectueux. Thierry Bernal, le père de Max, adore les sciences et a raté de peu sa vocation, la police scientifique. De ce fait, il s’intéresse beaucoup à la physique, la biologie et la chimie et va prendre le café dès qu’il le peut dans le département dédié de la Brigade centrale. Il est également abonné à plusieurs revues scientifiques. À force de chercher, Max tombe sur un article de « Sciences in the World » qui retient son attention :

« Après plusieurs mois de recherche et d’expérimentations menées par les équipes des professeurs Namizaki et Smithson de Minneapolis sur la mémoire humaine, il semblerait que les personnes soumises à de fortes décharges électriques développent par la suite des capacités en terme de gestion de la mémoire. Le professeur Smithson cite le cas d’un ouvrier mexicain ayant reçu sur un chantier une décharge de 25 000 volts. Cet homme a depuis cet accident une mémoire extraordinaire, avec des souvenirs détaillés de chaque instant, même lors de sa petite enfance. Les scientifiques s’accordent à dire que… »

Max prend le magazine et descend les escaliers à toute allure.

-  Papa, tu savais ce truc ? dit Max en montrant l’article à son père. Je comprends pas très bien. Ce Mexicain a des nouveaux souvenirs en plus en mémoire ?

-  Non, dit Thierry après avoir terminé de lire, il les avait toujours, mais ils étaient enfouis au plus profond de sa mémoire, parce que le cerveau avait privilégié les souvenirs plus récents ou les plus marquants. À présent, sa mémoire a une capacité tellement prodigieuse qu’il a tous ses souvenirs en tête de façon précise.

-  Ouah, quand je vais raconter ça à Thomas, il va pas me croire… En plus j’ai pris une petite décharge avec le boîtier et…

-  Thomas, le coupa son père d’un air surpris, qui est-ce ?

Max suit Thomas qui l’amène dans le grand salon de la maison. Une pièce que Max connaît par cœur, après y avoir passé de nombreux week-ends et mercredi après-midi, avec Thomas et d’autres copains de leur bande, à regarder séries télé et DVD. Max s’installe dans son canapé favori, un fauteuil club en cuir marron. Thomas part en cuisine et revient peu de temps après avec une bouteille de jus de fruits et deux verres.

-        Tu vas en avoir besoin, dit-il en posant le tout sur la table basse et en s’installant dans le large fauteuil, juste en face de Max. Avant que j’oublie, bon anniversaire ! C’est le grand jour aujourd’hui…

-        Ouais, tu vas me prendre pour un fou, Thomas, mais depuis que je me suis levé ce matin…

-        …tu entends ta propre voix dans ta tête, enchaîna Thomas avec un large sourire. C’est normal. Je vais t’expliquer. Tu te rappelles d’Igor Douchebaiev ?

-        Le physicien russe ? Il est au programme de physique cette année, non, les ondes de Douchebaiev, ça me dit quelque chose…

-        Oui, entre autres, mais ce n’est pas sa plus grande découverte. En 2013, en cherchant justement à créer naturellement ces ondes, il a découvert quelque chose d’extraordinaire.

-        Ah, dit Max, quoi donc ?

-        Hé bien, ces ondes ont la propriété de se déplacer beaucoup plus vite que la lumière. Et l’une des conséquences principales de cette vitesse supraluminique, c’est qu’elles peuvent « remonter » le temps, si on peut dire… Douchebaiev y a travaillé pendant des mois et il a mis au point un système qui permet de canaliser ces ondes et de les faire voyager vers un point précis du passé.

-        Des ondes qui voyagent à travers le temps ? Quel intérêt et quel rapport avec la voix que j’entends depuis ce matin ?

-        Deux secondes, j’y viens. Les ondes peuvent être reliées à plein de choses, en particulier la voix, pense au fonctionnement du téléphone, par exemple.

-        Ah, d’accord. Donc, c’est ma voix, à travers les fameuses ondes voyageuses, qui arrive dans ma tête. Ce qui veut dire que la personne qui m’envoie ces ondes, c’est…

Thomas le regarde, le laissant visiblement prononcer lui-même la fin de sa phrase.

-        Cette personne, c’est moi, mais dans le futur.

-        Exactement. C’est ce qu’on appelle l’effet Douchebaiev, mon ami.

-        D’accord, mais pourquoi je n’ai pas entendu ta voix ce matin qui me disait de passer te voir ?

-        C’est la première loi de l’effet Douchebaiev. Tu ne peux communiquer qu’avec toi-même, et avec personne d‘autre et tu ne pourras entendre que ta propre voix, jamais celle de quelqu’un autre.

-        La première loi ? Parce qu’il y en a d’autres ?

-        Oui, il y en a trois. La deuxième loi dit que les ondes de Douchebaiev peuvent voyager vers le passé mais jamais vers le futur. C’est un déplacement à sens unique si tu préfères.

-        Et la troisième loi, c’est lié à mon âge, non ?

-        Oui, exactement, mais c’est aussi lié au dispositif d’émission des ondes. Tu as du le recevoir chez toi, non ? C’est une boîte en métal…

-        Ouais, mais je ne savais pas trop à quoi ça servait, puisque mon « moi » futur » m’a dit de venir te voir plutôt que de lire le manuel d’utilisation.

-        Bon, dit Thomas en éclatant de rire. Tu l’as amené, à tout hasard ?

-        Oui, dit Max en sortant la boîte métallique de son sac à dos et en la tendant à Thomas.

Thomas ouvre la boîte, en sort le petit boîtier et vient s’asseoir près de Max.

-        Tu vois, grâce au clavier, tu tapes le jour et l’heure à laquelle tu veux envoyer ton message. Une fois que la date s’est affichée sur l’écran, tu utilises le petit micro qui est là pour parler. Et voilà.

-        Mais si je te prends ton boîtier, je vais pouvoir communiquer avec ton toi passé ?

-        Hé non, ça serait contraire à la première loi, n’oublie pas. Quand tu t’apprêtes à parler, après avoir rentré la date au clavier, tu dois aussi appuyer sur ce petit capteur digital.

Max inspecte le boîtier, le retourne sans voir le capteur dont parle son ami. Thomas lui prend  alors l’appareil des mains et lui montre avec son index le coin inférieur gauche, juste sous le clavier.

-        Le capteur est programmé pour ne fonctionner qu’avec tes empreintes digitales. Si quelqu’un d’autre veut l’utiliser et y met son doigt, il s’éteint.

-        Et si je mets mon empreinte sur le capteur mais que quelqu’un d’autre parle à ma place ?

-        Tu regardes trop les séries policières… Ça viole toujours la première loi. Je sais pas pourquoi, mais il n’y a qu’avec ta voix et seulement ta voix que l’appareil va fonctionner. Comme les empreintes digitales, chaque voix est unique et son onde est caractéristique. Tu veux l’essayer ?

-        Ah ouais, vas-y, montre-moi.

Thomas allume l’appareil et le donne à Max, qui tape sur le clavier la date du 15 janvier 2017, 10h00. Il appuie sur le capteur puis dit près du micro : « Ouais mon pote, dix-huit ans. ».

-        C’est la première phrase que tu as entendue ce matin, c’est ça ? dit Thomas, en prenant son verre de jus d’orange.

-        Oui, je ne savais pas quoi dire d’autre. Mais si j’avais dit autre chose, qu’est-ce qui se serait passé ?

-        Rien de spécial, ta mémoire se serait immédiatement modifiée pour intégrer le souvenir de cette phrase précise mais tu aurais quand même conservé la version « antérieure » dans ta mémoire. Moi, je me suis dit « Coucou, ça va ? », t’imagines, c’est encore moins original… Il y a autre chose que tu dois savoir. La troisième loi de Douchebaiev dit que les ondes ne peuvent pas voyager au delà de tes dix-huit ans. C’est impossible, tu verras que l’appareil ne remonte pas plus loin que le jour de tes dix-huit ans, aujourd’hui pour toi. Ça a été imposé par les Nations Unies pour préserver les enfants.

-        Les Nations Unies ? dit Max, surpris. Ah, c’est donc pour ça que l’emblème est sur le dessus de la boîte. Mais pourquoi les Nations Unies, tu veux dire que tous les adultes dans le monde ont ce truc ?

Thomas regarde Max d’un air grave. Posant son verre sur la table, il lui répond :

-        Le monde dans lequel on vit n’est pas du tout comme tu peux l’imaginer…